A Chata

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Ela é chata, do tipo que pergunta tudo. Quando eu chego animado com alguma ideia, ela é a primeira a questionar todos os buracos e dizer que se eu não repensá-la, não vai dar certo. Ainda complementa com um “eu gostei, mas…”. Os “mas” dela é que fodem tudo. Sempre tão pontuais e diretos que enxergam os detalhes que eu deixo escapar. E isso não acontece apenas com essas ideias, mas com as histórias que eu conto e com o desenrolar dos fatos do dia a dia. Acho que esse foi mais um dos motivos pra eu sempre contar a verdade pra ela. Quando escondia alguma coisa, nem que fosse uma coisa de nada, ela descobria. Trair? Peraí, eu tô falando de contar histórias e apresentar ideias e você já está duvidando do meu caráter? Hahaha, menos, por favor. Sou louco por ela. Quando a gente se conheceu, ela vestia uma blusa vinho e uma calça jeans. Uma vez – eu disse “uma vez” – contei a uns amigos que ela estava de roxo. Tinha esquecido. Ela disse que eu estava contando errado. Foda-se a cor da blusa, amor, eu disse. Brincando claro. Ela retrucou com um “muito pelo contrário”. É que, pra ela, aquela era a blusa da sorte. Aliás, tornou-se a blusa da sorte depois de ter me encontrado. Fofa. O que pra mim poderia ser apenas um detalhe, pra ela era importantíssimo. Ah, ela tem umas outras manias como pegar no meu pé porque eu deixo o pacote de biscoito aberto no armário e a toalha em cima da cama. Diz que eu nunca cresci. Fica conversando com as paredes. “O que será dos nossos filhos com um pai assim?”, pergunta pra uma delas. Eu rio, mas tem vezes que eu me chateio. A vida não pode ser tão meticulosa assim, não. Tem que rir das falhas, dos deslizes e das histórias mal contadas – isso quando elas puderem ser mal contadas. O pior de tudo? Eu nunca consegui contar uma piada inteira. Eu perco o timing, ela não ri e nada funciona. Quando eu gosto de alguma eu escrevo e mando por whatsapp. Mais seguro e eficiente. Ela é chata, mas sabe. E ri disso. Diz que somos um equilíbrio. Perfeito não, “porque essa porra de perfeito é só uma mentira que a Disney colocou na nossa cabeça pra fazer as meninas acreditarem que as coisas vão cair do céu e você vai morar no castelo. Essa merda de perfeito não existe”.

Eu, como também gosto de implicar, respondo: perfeita definição, amor!

(Gustavo Lacombe)

http://www.facebook.com/GustavoLacombeTextos

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2 comentários sobre “A Chata

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